vom Schreiben eines Buches, ach. Nun finde ich diese Schreibmaschine im Sperrmüll, im Nachbardorf ganz zufällig im Vorüberfahren. So wie es immer ist. Nein, Zufall ist es nicht; ich nenne das synchrone Ereignisse, Absichten, die dem Universum mitgeteilt werden und für die es die Möglichkeiten bereitstellt. Aber natürlich mache ich das bewusst. Die unbewussten werden auch verwirklicht, nicht immer zum Vorteil. Und beim Betrachten der Schreibmaschine kommen Bilder von Schriftstellern in den Sinn. So etwas von früher. Als das noch ein Beruf war, der einen Ruf hatte….einen romantischen, verwegenen, verrufenen oder auch freien und nicht immer erfolgreichen, aber das war egal. Dem Schriftsteller vermutlich nicht egal, aber dem Bild schadete das nicht. Auch die Schriftstellerinnen waren besondere Frauen, natürlich gerade! Als ich so ganz jung war, da waren sie meine Heldinnen. Ein wenig habe ich mein Leben nach ihrem Einfluss gestaltet. Geschrieben habe ich aber nie, bis vor einigen Jahren, wo ich merkte, dass ich eine ganze Menge zu erzählen hätte. Hätte. Ich beobachte. Das Ordnen der Eindrücke ist so viel schwieriger. Es gibt so viele Bücher, richtig begeistert komme ich vom Buchladen zurück, wo die neu und mit wunderbaren Coverbildern versehen, mit neuen Titeln und Geschichten aus der ganzen Welt auf Leser warten….Das ist eine Welt für sich, ich bin eine Leserin. Bücher sind Freunde. Welten, Parallelwelten, Zeitlinien, Sprünge und Familien. Ich finde Beschreibung von Landschaft wichtig, zum Beispiel. Weil in meinem Kopf alles lebendig wird. Und daran erkennt man auch das Gute an einem Buch. Aber ich sehe, dass bei anderen das gar nicht stattfindet, im Kopf. Ob diese Bahnen schon so früh angelegt werden? Da habe ich ja Glück gehabt.